Algo na casa lhe pareceu estranho. Não era a desarrumação; entendia a inércia depois de um emprego que obrigava a acções metódicas. Ficou-lhe aquele desconforto de não conseguir encontrar a peça do puzzle.
Os livros
Os livros eram brancos. Edições recentes. Nenhum tinha aquela página quase a desfolhar-se de tanto ser reaberta para ler/reler a frase que é preciso decifrar. Aqueles livros não tinham andado na pasta entre os papéis do emprego. Aqueles livros não tinham andado debaixo do braço, quando era preciso segurar o chapéu de chuva. Aqueles livros nunca tinham sido lidos numa mesa de restaurante. Aqueles livros nunca tinham sido amados ou rejeitados.
Também não havia jornais