A vida dos meus dias

Não há face mS há blog

ana — Mon, 04 Oct 2021 20:16:00 GMT

Boa noite

Lisboa

ana — Tue, 02 Jun 2020 20:21:00 GMT

Ericeira

ana — Sat, 18 Aug 2018 15:29:00 GMT

Caros amigos

Nos meus 4 anos, passava férias na Ericeira. talvez por ser tão pequena só guardo duas memórias:

1. o brincar com um amigo meu, que ainda agora o é, no Parque de Santa Marta

2. Um concurso na Praia do Sul, anos 60 da Canadrady: deitavam garrafas da Canadradry ao mar (tinham dentro um papel com o nome do prémio correspondente). Os bons nadadores iam tentar trazê-las. Um dia, com o mar bravo, a minha irmã mais velha- que era uma boa nadadora- participou; mas o mar estava tão bravo que desistiu. O namorado lutou para apanhar uma garrafa para ela e conseguiu; lembro-me que saíu do mar ferido por o mar o ter atirado contra as rochas. Eu, que era uma catraia de 4-5 anos, e que já era uma romantica, achei que aquilo era o amor verdadeiro. Ainda hoje me lembro do cinzeiro que a minha irmã ganhou.

Quando adulta, e no começo a minha vida conjugal, descobri que a Ericeira era uma memória comum. A Ericeira tornou-se, para nós, um lugar de acender a chama do enamoramento e vamos lá de vez em vez.

A Ericeira tem pormenores deliciosos. Destaco:

1. Uma retrosaria que faz montras temáticas:

2. Uma discoteca cuja fachada é decorada de anos a anos. A que eu mais gostei foi desta:

3. Moradores com humor

Mas hoje em dia, quando vou à Ericeira, falta-me o Bóris:

Nortada na Praia do Furadouro

ana — Sun, 12 Aug 2018 15:28:00 GMT

Além da caminhada ao Areínho, outro dos nossos rumos, em tardes de Nortada, era ir passear para o pinhal do Furadouro.

Não era só para nos proteger da nortada quepara lá iamos, era para encontrar a Corema album, de seu nome vulgar camarinheira ou camarinha,que é um pequeno arbusto (não costuma ter mais de um metro de altura) da família Ericaceae que se encontra. em dunas e pinhais do litoral da Península Ibérica. Sendo um arbusto dioico, só os arbustos femininos dão as bagas que parecem pérolas e que têm um sabor agridoce. O cheiro das camarinheiras faz lembrar o cheiro a mel.

Vínhamos da mata com sacos e sacos cheios daquelas bagas brancas que comíamos à mão, em concha, cheia.

Há muito, muto tempo que não como camarinhas. No entanto, para além das inscrições na minha pele a que uns chamam rugas, outros marcas de expressão tenho outras, subterrâneas à pele, que me fazem estremecer quando me cheira - sem razão aparente- a camarinhas.

foto daqui

Deixo-vos com a Lenda das Camarinhas

Dizem que Santa Isabel,

Rainha de Portugal,

Montando branco corcel,

Percorria o seu pinhal!

-“Ai do meu Esposo! Dizei!

Dizei-me, robles* reais!

Meu Dinis! Senhor meu Rei!

Em que braços suspirais?!...

Os robles silenciosos

Do vasto Pinhal do Rei

Responderam receosos

– Não sei!...

E o pranto da Rainha

Nas suas faces rolava,

Regando a erva daninha

No pobre chão que pisava!

– “ Ó meu Pinhal sonhador

Que o meu Rei semeou!

Dizei-me do meu Amor

E se por aqui passou...”

Os robles silenciosos

Do vasto Pinhal do Rei

Responderam receosos:

– Não sei !...

Mas cristalizou-se o pranto

Em muitas bagas branquinhas

E transformou-se num manto

De brilhantes camarinhas!...

Eis que repara a Rainha

Numa casa iluminada...

– “ Quem vela nesta casinha

Numa hora adiantada ?!...”

Os robles silenciosos,

Tão tristes que nem eu sei,

Responderam receosos:

– O Rei!...

lenda retirada daqui

Furadouro

ana — Fri, 10 Aug 2018 12:54:00 GMT

Lembram-se de vos ter dito, no meu anterior #Postal_de_férias em forma de carta, que os homens e mulheres envelheciam precocemente, tinham um ar triste, e no entanto tinham uma força enorme?

Dou-vos a conhecer hoje os pregões habituais das peixeiras da praia do Furadouro que faziam a pé,- a maior parte delas descalças - de canastra, carregada de peixe, na cabeça, o trajecto Furadouro-Ovar (4,6 Km) para irem vender o peixe do nosso mar. Os pescadores também levavam peixe para a venda mas eles "em gigas suspensas num bordão - uma de cada lado - que suportavam nos ombros calejados, apregoando elas, no seu estilo característico e tão inconfundível:

-Ai a rica sardinha!...

- Olha a rica sardinha fresca do nosso maaaaari!...

- É do nosso maaaaari! freguesas!...

-Venham ver esta riqueza vivinha do nosso maaaaari!..."

(fonte: Manuel Ferreira Gomes "Ovar - a paisagem e o Indivíduo - alguns apontamentos e evocações)

Mas a praia do Furadouro nem só dos pregões das peixeiras vivia. Dias havia, naqueles em que se vendiam enguias no mercado, que, manhã cedo um miúdo, o Fausto, filho de um pescador, com uma entoação e sotaque que me encantavam apregoava:

- iéé vir àsas enguias, queeeemmm queeer comprarar enguias, que jáá se vão bunder

(Que pena A Música Portuguesa a Gostar dela Própria, não tenha registado este pregão)

foto daqui

O Furadouro

ana — Wed, 08 Aug 2018 15:46:00 GMT

Ao lerem os meus postais devem pensar que a praia do Furadouro era um lugar idílico. Não era. Para mim tinha o gosto da liberdade. Em Lisboa aos 14-17 anos era casa-liceu-casa. Chegava ao Furadouro e só estava em casa para almoçar, jantar e dormir.

Mas o Furadouro era uma praia piscatória com muita pobreza. As casas eram palheiros miseráveis assentes na areia ou na terra. Homens e mulheres envelheciam precocemente, tinham um ar triste e, no entanto, tinham uma força enorme. A canalha, como na região de Ovar se designa a miudagem, andava muito suja e sempre descalça, a maior parte deles tinha o cabelo cor de palha – não, não eram lourinhos eram sub-nutridos; chegadas as famílias para passar férias era certo e sabido que, na hora de almoço e jantar, lá estavam eles a bater à porta a pedir pão. Lembro-me de um dia em que a minha mãe disse a um dos miúdos:

- Estás muito sujo. Vai tomar banho e volta que levas sopa para casa.

Voltou todo encharcado com o ranho a cair-lhe sobre os lábios e a tiritar de frio.

- O que te aconteceu?

- Fiz o que a senhora me mandou, fui tomar banho ao mar, mas a água estava muito fria só dei um mergulho. Posso levar a sopa?

Comemorar 25 de Abril

ana — Wed, 25 Apr 2018 15:03:00 GMT

Relendo Os dias levantados de Manuel Gusmão

A 3ª IRMÃ

É. Sim. Mudou.

Havia coisas que estavam impostas.

Nós não sabíamos bem o fundo delas.

Que qualquer coisa estava mal sim,

mas não sabíamos bem ao certo o que era.

Agora não sabemos tudo,

Nem da missa a metade.

Mas era a exploração, sim.

Temos a liberdade de falar não?

CORO:

Elas brigam em casa

para ir ao sindicato e à junta.

Elas levantaram o braço nas grande assembleias.

Elas acendem o lume. [M.V.C.]

AS TRÊS IRMÃS

Nós

Quem se lembra de fazer?

ana — Fri, 03 Mar 2017 10:18:00 GMT

httpolhares.sapo.pta-boneca-de-papoila-foto1383105.html

Dos gatos de um vizinho que já não mora ali

ana — Mon, 30 Jan 2017 15:38:00 GMT

Á beira de um ataque de nervos

ana — Fri, 23 Oct 2015 22:26:00 GMT

OLARILAS

ana — Sat, 29 Aug 2015 20:57:00 GMT

Hoje no facebook coloquei esta imagem

e disse

Já várias vezes pensei se o meu vizinho não me deixaria ir ler para a casa da árvore que construiu para os netos

Este comentário foi super bom

Eu cá também ía, olarilas

Da Amizade

ana — Sat, 04 Jul 2015 22:33:00 GMT

Puff, o que é que tu gostas mais de fazer no mundo?...
Bem, disse o Puff o que eu gosto mais________, e aí teve que parar e pensar. É que embora comer Mel fosse uma óptima coisa para fazer, havia um instante mesmo antes de se começar a comer que ainda era melhor, mas ele não sabia como se chamava. E então pensou que estar com o Cristóvão Robin também era uma coisa óptima para fazer, e que ter Porquito ao pé era uma coisa muito simpática para ter; e então, depois de ter pensado isto tudo até ao fim disse: o que eu gosto mais em todo o mundo é Eu o Porquito irmos visitar-Te e Tu dizeres que tal um nadinha de alguma coisa? e eu dizer bem, eu já era capaz de pesticar qualquer coisa, e tu?..."
A.A. Milne, PUFF e os Seus Amigos, Relógio de Água 1992, tradução de Manuel Granjeio Crespo

Volto sempre a Maria Velho da Costa

ana — Fri, 24 Apr 2015 23:01:12 GMT

1. RECONSTITUIÇÃO DA FORÇA DE TRABALHO

Elas são quatro milhões, o dia nasce, elas acendem o lume. Elas cortam o pão e aquecem o café. Elas picam cebolas e descascam batatas. Elas migam sêmeas e restos de comida azeda. Elas chamam ainda escuro os homens e os animais e as crianças. Elas enchem lancheiras e tarros e pastas de escola com latas e buchas e fruta embrulhada num pano limpo. Elas lavam os lençóis e as camisas que hão-de suar-se outra vez. Elas esfregam o chão de joelhos com escova de piaçaba e sabão amarelo e correm com os insectos a que não venham adoecer os seus enquanto dormem. Elas brigam nos mercados e praças por mais barato. Elas contam centavos. Elas costuram e enfiam malhas em agulhas de pau com as lãs que hão-de manter no corpo o calor da comida que elas fazem. Elas vêm com um cântaro de água à cinta e um molho de gravetos na cabeça. Elas limpam as pias e as tinas e as coelheiras e os currais. Elas acendem o lume. Elas migam hortaliça. Elas desencardem o fundo dos tachos. Elas passajam meias e calças e camisas e outra vez meias. Elas areiam o fogão com palha de aço. Elas calcorreiam a cidade a pé e à chuva porque naquele bairro os macacos são caros. Elas correm esbaforidas para não perder o comboio, o barco. Elas pousam o cesto e abrem a porta com a mão vermelha. Elas põem a tranca no palheiro. Elas enterram o dedo mínimo na galinha a ver se tem ovo. Elas acendem o lume. Elas mexem o arroz com um garfo de zinco. Elas lambem a ponta do fio de linha para virar a camisa. Elas enchem os pratos. Elas pousam o alguidar na borda da pia para aguentar. Elas arredam a coberta da cama. Elas abrem-se para um homem cansado. Elas também dormem.

2. REPRODUÇÃO DA FORÇA DE TRABALHO

Elas vão à parteira que lhes diz que já vai adiantado. Elas alargam o cós das saias. Elas choram a vomitar na pia. Elas limpam a pia. Elas talham cueiros. Elas passam fitilhos de seda no melhor babeiro. Elas andam descalças que os pés já não cabem no calçado. Elas urram. Elas untam o mamilo gretado com um dedal de manteiga. Elas cantam baixinho a meio da noite a niná-los para que o homem não acorde. Elas raspam as fezes das fraldas com uma colher romba. Elas lavam. Elas carregam ao colo. Elas tiram o peito para fora debaixo de um sobreiro. Elas apuram o ouvido no escuro para ver se a gaiata na cama ao lado com os irmãos não dá por aquilo. Elas assoam. Elas lavam joelhos com água morna. Elas cortam calções e bibes de riscado. Elas mordem os beiços e torcem as mãos, a jorna perdida se o febrão não desce. Elas lavam os lençóis com urina. Elas abrem a risca do cabelo, elas entrelaçam. Elas compram a lousa e o lápis e a pasta de cartão. Elas limpam rabos. Elas guardam uma madeixita entre dois trapos de gaze. Elas talham um vestido de fioco para uma boneca de papelão escondida debaixo da cama. Elas lavam as cuecas borradas do primeiro sémen, do primeiro salário, da recruta. Elas pedem fiado popeline da melhor para a camisa que hão-de levar para a França, para Lisboa. Elas vêm trazer um borrego à primeira barraca e ao primeiro neto. Elas poupam no eléctrico para um carrinho de corda.

3. PRODUÇÃO

Elas sobem para cima de um caixote, que ainda são pequenas para chegar à bancada de descamar o peixe. Elas mondam, os dedos tolhidos de frieira e urtiga. Elas fazem descer a lâmina de cortar o coiro. Elas sopram nos dedos a aquecê-los, esfregam os olhos, voltam a pôr as mãos por detrás da lente a acertar os fios da matriz do transístor. Elas espremem as tetas da vaca para o balde apertado entre as pernas. Elas fecham num dia as pregas de papel de mil pacotes de bolacha. Elas acertam em duzentos casacos a postura da manga onde cravar o botão. Elas limpam o suor da testa com a manga e a foice rebrilha ao sol por cima da cabeça e da seara. Elas ouvem a matraca de dez teares enquanto a peça cresce diante, o fio amandado de braço a braço aberto. Elas cortam os dedos nas primeiras vinte cinco latas até calejar bem. Elas fazem a agulha passar para cá e lá em cruz na tela do tapete. Elas vigiam a última fileira de garrafas, caladas, à espera da sirene. Elas carregam o cesto de azeitona à cabeça já sem cantar, até que o sol se ponha.

4. SERVIÇOS

Elas carregam no botão da caixa e fazem quinhentos trocos miúdos. Elas metem a cavilha, dizem outro número e passam a vigésima chamada. Elas mexem panelões que lhes chegam à cinta. Elas descem doze caixotes de lixo já noite fechada. Elas fazem todas as camas e despejos de uma família alheia. Elas picam bilhetes metidas numa caixa de vidro. Elas batem à máquina palavras que não entendem. Elas arquivam por ordem alfabética duas mil fichas e vinte e cinco ofícios. Elas vão outra vez buscar a gaveta das luvas para o balcão a ver se há aquele verde. Elas aspiram do pó antes das nove doze assoalhadas e cento e dez degraus de alcatifa. Elas entram na praça manhã cedo, já vindas da lota ajoujadas com o peixe para as bancadas. Elas acertam as bainhas de joelhos, a boca cheia de alfinetes. Elas põem trinta e duas arrastadeiras e tiram sessenta temperaturas. Elas pintam unhas de homem. Elas guardam sanitas e fazem renda em pequenos cubículos sem janela.

5. TRANSMISSÃO DE IDEOLOGIA

Coisas que elas dizem:
- Se mexes aí, corto-ta.

- Isso não são coisas de menina.

- O meu homem não quer.

- Estuda, que se tiveres um empregozinho sempre é uma ajuda.

- A mulher quer-se é em casa.

- Isto já vai do destino de cada um.

- Deus não quiz.

- Mas o senhor padre disse-me que assim não.

- Dá um beijinho à senhora que é tão boazinha para a gente.

- Você sabe que eu não sou dessas.

- Estás a dar cabo do teu futuro com uns e com outros.

- Deixa-te disso, o que é preciso é sossego e paz de espírito.

- Comprei uns jeans bestiais, pá.

- Sempre dá para uma televisão daquelas novas.

- Cada um no seu lugar.

- Julgas que ele depois casa contigo?

- Sempre há-de haver pobres e ricos.

- Se tu gostasses de mim não andavas com aquela cabra a gastar o nosso.

- Põe o comer ao teu irmão que está a fazer os trabalhos.

- Sempre é homem.

6. PRODUÇÃO DE DESEJO

Elas olham para o espelho muito tempo. Elas choram. Elas suspiram por um rapaz aloirado, por duas travessas para o cabelo cravejadas de pedrinhas, um anel com pérola. Elas limpam com algodão húmido as dobras da vagina da menina pensando, coitadinha. Elas escondem os panos sujos de sangue carregadas de uma grande tristeza sem razão. Elas sonham três noites a fio com um homem que só viram de relance à porta do café. Elas trazem no saco das compras uma pequena caixa de plástico que serve para pintar a borda dos olhos de azul. Elas inventam histórias de comadres como quem aventura. Elas compram às escondidas cadernos de romances em fotografias. Elas namoram muito. Elas namoram pouco. Elas não dormem a pensar em pequenas cortinas com folhos. Elas arrancam os primeiros cabelos brancos com uma pinça comprada na drogaria. Elas gritam a despropósito e agarram-se aos filhos acabados de sovar. Elas andam na vida sem a mãe saber, por mais três vestidos e um par de botas. Elas pagam a letra da moto ao que lhes bate. Elas não falam dessas coisas. Elas chamam de noite nomes que não vêm. Elas ficam absortas com a mola da roupa entre os dentes a olhar o gato sentado no telhado entre as sardinheiras. Elas queriam outra coisa.

7. REVOLUÇÃO

Elas fizeram greves de braços caídos. Elas brigaram em casa para ir ao sindicato e à junta. Elas gritaram à vizinha que era fascista. Elas souberam dizer salário igual e creches e cantinas. Elas vieram para a rua de encarnado. Elas foram pedir para ali uma estrada de alcatrão e canos de água. Elas gritaram muito. Elas encheram as ruas de cravos. Elas disseram à mãe e à sogra que isso era dantes. Elas trouxeram alento e sopa aos quartéis e à rua. Elas foram para as portas de armas com os filhos ao colo. Elas ouviram falar de uma grande mudança que ia entrar pelas casas. Elas choraram no cais agarradas aos filhos que vinham da guerra. Elas choraram de ver o pai a guerrear com o filho. Elas tiveram medo e foram e não foram. Elas aprenderam a mexer nos livros de contas e nas alfaias das herdades abandonadas. Elas dobraram em quatro um papel que levava dentro uma cruzinha laboriosa. Elas sentaram-se a falar à roda de uma mesa a ver como podia ser sem os patrões. Elas levantaram o braço nas grandes assembleias. Elas costuraram bandeiras e bordaram a fio amarelo pequenas foices e martelos. Elas disseram à mãe, segure-me aqui nos cachopos, senhora, que a gente vai de camioneta a Lisboa dizer-lhes como é. Elas vieram dos arrabaldes com o fogão à cabeça ocupar uma parte de casa fechada. Elas estenderam roupas a cantar, com as armas que temos na mão. Elas diziam tu às pessoas com estudos e aos outros homens. Elas iam e não sabiam para aonde, mas que iam. Elas acendem o lume. Elas cortam o pão e aquecem o café esfriado. São elas que acordam pela manhã as bestas, os homens e as crianças adormecidas.

Dezembro de 1975
in CRAVO, MARIA VELHO DA COSTA, MORAES EDITORES, 1976

Colagem (dos versos iniciais de algumas poesias de Manuel Antómio Pina)

ana — Sun, 29 Mar 2015 20:12:00 GMT

Já tudo é tudo.

Palavras não me faltam (quem diria o quê?),

Calo-me quando escrevo

Estou sempre a falar de mim ou não

falo por mim e por ti me calo

Literatura incrível esta.

No dia da Poesia relembrar Eduardo Guerra Carneiro e António Reis

ana — Sat, 21 Mar 2015 17:44:00 GMT

" Reis: as monstras, tu sabes,
ainda é essa a história. Olhas
as roupas, sapatos, maquinetas.
Da sopa também falava o Ruy Belo,
e da gordura. Mas do medo
que a própria sopa faltasse
ao jantar?"
Eduardo Guerra Carneiro

"Depois das 7
as montras são mais íntimas

A vergonha de não comprar
não existe
e a tristeza de não ter
é só nossa

E a luz torna mais belo
e mais útil
cada objecto"
António Reis

Festival da canção

ana — Sat, 07 Mar 2015 17:35:00 GMT

No meu tempo de juventude não perdíamos este acontecimento. Com a minha irmã telefonava-lhe, antes da votação, a saber de qual gostava mais. Com a minha amiga da Praia do Furadouro escrevíamos cartas a comentar as canções e os vestidos das cantoras.

Diálogos domésticos ao fim da tarde

ana — Tue, 03 Mar 2015 21:32:00 GMT

Diz-me o meu marido ao chegar a casa:

- Hoje quando saí de casa o Black estava no varadim à tua espera

- Dizeste-lhe bom-dia? Ou Olá?

- Não

- Porquê?

- É um gato!

Passado alguns minutos estava a assobiar para os canários

- Se assobias para os canários porque é que não falas com os gatos? eu mio para eles...

- Pronto, está bem...

Ericeira

ana — Tue, 17 Feb 2015 21:56:00 GMT

Melhor que Alprazolam

ana — Fri, 23 Jan 2015 21:43:00 GMT

ana — Fri, 23 Jan 2015 21:37:00 GMT

Magnólias

ana — Sat, 17 Jan 2015 21:25:00 GMT

Dos meus gatos

ana — Sat, 17 Jan 2015 21:23:00 GMT

Da infância

ana — Wed, 17 Dec 2014 22:09:00 GMT

Ainda jogo ao quantos-queres, à macaca, ao toque-e-foge e ao galo

vejo animais/coisas nas nuvens

como azedas e tento apanhar lagartixas

faço puzzles e vejo desenhados animados

salto ao pé-coxinho,

leio histórias infantis e cantarolo canções infantis

compro livros para colorir

choro por tudo e por nada

rio à gargalhada por tudo e por nada.

Da ternura (ou, método de carregar as baterias da alegria)

ana — Sun, 14 Dec 2014 16:14:00 GMT

Bilharacos ou Brinhós de Mogango

ana — Mon, 08 Dec 2014 21:45:00 GMT

O meu doce de Natal são os BILHARACOS. Coze-se a abóbora (4 Kg), com uma pitada de sal , deixa-se a escorrer de um dia para o outro, para tal sugiro o saco do pão, saco bem apertado pendurado na torneira do lavatório da cozinha. Abóbora escorrida vamos dar-lhe consistência: como considero que a abóbora já é doce para acrescer aos 200 gr de farinha, em vez dos 800 gramas de açucar da receita original, condescendo os 450 gr. Mas em vez dos 6 ovos inteiros, uso 6 gemas e 7 claras batidas em castelo. Junto-lhe a raspa de uma laranja, mas também um pouco do sumo. Não faço bolas: utilizo a técnica de armar, com colher de sopa, como se fossem pasteis de bacalhau, quando os levo a fritar em óleo bem quente. Depois de escorridos polvilham-se com açucar e canela. Aqui também há um truque: só os polvilhar quando estão mornos, morninhos. Este ano os bilharacos vão ter um sabor especial porque graças à minha amiga Maria (uma cozinheira de truz que podem e devem visitá- la aqui) descobri que no Alentejo (Vila de Cabeção) os bilharacos se chamam Brinhós de Mogango